Moi ce n'est pas du sang qui coule dans veines,
Qui fait battre mon coeur et rends ma vie sereine,
C'est de l'encre bleutée avec laquelle tous les jours,
Je conte mes joies, mes peines et mes amours.
Il brûle en moi cet attrait du papier,
Sur lequel j'aime tellement pouvoir étancher,
Ma soif de mots, de strophes et de rimes
Dieu fasse que cette envie jamais ne se périme.
N'est-il pas trop intime de se mettre ainsi à nu ?
Avec comme seul vêtement le duvet de ma plume,
L'expérience m'a montré que les mots contenus,
En rien ne servent à dissiper la brume.
Qui fait battre mon coeur et rends ma vie sereine,
C'est de l'encre bleutée avec laquelle tous les jours,
Je conte mes joies, mes peines et mes amours.
Il brûle en moi cet attrait du papier,
Sur lequel j'aime tellement pouvoir étancher,
Ma soif de mots, de strophes et de rimes
Dieu fasse que cette envie jamais ne se périme.
N'est-il pas trop intime de se mettre ainsi à nu ?
Avec comme seul vêtement le duvet de ma plume,
L'expérience m'a montré que les mots contenus,
En rien ne servent à dissiper la brume.
